Pisadas as pedras que erguem-se para outro rumo, culpa dos passos rasos que empurram-nas, do pobre que mal os consegue levantar, assim cego por lagrimas tapam os seus olhos, que não o deixam ver o caminho, aquele que seria, se não só ele, ou assim deduzida pelo próprio, a verdadeira continuação das páginas do livro próprio e a si comum. Deslumbrantes os sonhos que em tempos habitaram naquele pedaço de carne, que assim dedigna ser homem, agora desgraçado num banho de mágoas e profundos desencantos perante o mundo que assim tinha construído, ou meramente imaginado por si. Um livro sofrido que assim se escreve, sem mesmo conseguir remendar o fim trágico. Semeou sonhos severos e com pouca coragem assim os viveu. Traído por eles, foi. Falta de valor da sua parte. Agora, são os seus passos firmes e acentuadas que não existem, são os olhos que tomam a realidade sem cegueira que não estão escritos e, como assim também, as paginas do livro que tanto assim desejava foi desmoronado.
RJ99
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